El presente pliego tiene por objeto la contratación de la Creatividad y selección, reserva e inserción de medios on-line para la emisión de la acción de formación y comunicación social a través de los medios para creación e impulso del hábito de la lectura en los ciudadanos.

Es decir, diseñar unos banners para que leamos más. En aquel momento tenía todo el sentido del mundo. Si no, atención a esta sugerente justificación que firma en el pliego de condiciones técnicas el subdirector general adjunto de la Subdirección General de Promoción del Libro, la Lectura y las Letras Españolas (valiente cargo), Xosé Areses:

Los resultados de los post-test realizados demuestran que lo padres se encuentran muy concienciados de la necesidad de inculcar el hábito lector a sus hijos. De acuerdo con el último postest realizado el 72% de los padres encuestados declaraban después de ver el anuncio que se animarían a fomentar la lectura entre sus hijos.

¿Cómo?

–Disculpe, caballero, ¿cree que sus hijos deberían leer más después de haber visto un edificante anuncio? ¿Va a inculcarles la lectura?
–No –responde el malvado padre perteneciente al otro 38%– creo que deben leer menos y drogarse más –risa malvada.

Todo esto suena medio normal, hasta que nos ponemos a hablar de dinero. ¿Presupuesto para el plazo de ejecución, desde noviembre de 2008 hasta marzo de 2009? Un millón ochocientos mil euros brutos. Sí, así: 1.800.000. Eso da para muchos banners. ¿No?

Pero no acaba ahí la cosa: he encontrado un informe del Ministerio de Cultura en el que se felicita por el exitazo de la campaña y justifica la necesidad de seguir con ella. Entre sus motivos de alegría figura que el 36,8% de los encuestados vio la campaña. Sin embargo, un 66,3% reconocía haber leído un libro en el último mes (el otro 33,7%, pobre, no había entendido la pregunta): es decir, si un 36,8% ha visto la campaña y un 30% más ha leído un libro sin haberla visto, ¿no deberíamos intuir que la campaña no ha servido absolutamente para nada?

No son errores factuales, no son la clase de equivocaciones que se pueden cometer por las prisas. Eso ocurre a diario, y no se puede censurar.

Se trata de errores, a mi jucio, más hondos, editoriales. Errores de sentido común, errores de fondo, errores que no hacen sino perpetuar la crispación, el cabreo y el hastío.

Empecemos.

Abc

Abc, tratando de dar un giro a sus informaciones, ha hecho un examen a 400 estudiantes de bachiller sobre su cultura democrática y constitucional de cara a las próximas elecciones autonómicas y municipales, y también de cara a las generales del año que viene. ¿Están preparados estos neo votantes para enfrentarse a su responsabilidad?

La respuesta es, obviamente, no.

Los chavales no tienen claro en qué año se inauguró el AVE a Barcelona y en qué año a Sevilla; no tienen claro qué día se aprobó la Constitución; no tienen claro quién la redactó; no tienen claro cómo se elige al presidente del Gobierno. Sí. Es todo bastante comprensible, teniendo en cuenta que no se les enseña (y que, sencillamente, no estaban vivos: si no hubieran nacido un año después de que se inaugurara el AVE, seguramente se acordarían).

Pero el trasfondo de la noticia parece, más bien, abonar el terreno a los comentarios. Los he consultado en diversos momentos y ahora mismo, a las 13.30, el primero es este, firmado por Marine Le Pen (es un poco largo, omito lo aburrido):

HECHOS SON AMORES……La seguridad social Y CON MEDICINAS GRATUITAS, fue implantada por el régimen de Franco, para todo trabajador y familias. [...] El despido del trabajador era mucho más difícil que hoy [...] Al llegar a los 65 años: EL TRABAJADOR SE JUBILABA COBRANDO ÍNTEGRAMENTE LA PAGA QUE ESTUVIESE COBRANDO EN ACTIVO.

Público

El problema de fondo es, evidentemente la educación. En algo están, por una vez, de acuerdo Abc y Público. Claro que no tan, tan en el fondo. Titular de portada de Público.es ahora mismo:

Los libros de texto se olvidan de la diversidad sexual

Comentarios: 49 | S. HIDALGO / D. BARCALA

En una marisquería no muy lejos de la playa, algunos se hinchan con buenos productos del mar y con selectos vinos blancos. Fuera, pasan dos jóvenes sospechosamente emperifolladas –mañana es jueves santo y, por tanto, fiesta–: «Tía, ¿sabes que hay una movida que la copa cuesta 150.000 euros?» «¡Calla, ho!», contesta exageradamente su acompañante.

A simple vista, cualquier chigrero que haya vuelto a la calle, a fumar para aliviar los nervios de tan cardíaco encuentro, diría que esas dos chicas son víctimas de su tiempo, frutos de una educación que reformar y de un sistema que se derrumba.

Un par de horas antes de que comenzara el segundo de los partidos de la tetralogía llamada a parar el país, un candidato a la alcaldía de su ciudad estaba comprometido, en las redes sociales, con su mensaje político y su consabido discurso electoral.

Sin embargo, ahora, al filo del fin de la primera parte, con el gol (que no es gol) de Pepe, con medio país saltando del butacón y el otro medio tratando de aislarse del deporte rey, nuestro candidato retransmite un escueto pero significativo «Qué mal Arbeloa…» Ahora estamos a lo que estamos.

Hay quien se abstrae, en esta noche de abril, con un cine y una buena cena (la minoría) y hay quien se abstrae con un buen Madrid-Barça (la mayoría), con lo que ello conlleva. Hay quien se abstrae, en primavera en general, con un terraceo. Hay quien no deja de ser cabal. Y hay quien, imitando a sus mayores o tratando de cabrearles, se apalanca en el parque de turno para circunvalar los derechos que le otorga su edad y ponerse tibio. Pues bueno.

Podríamos examinarlo todo (empezando por los botellones, siguiendo por los patadones de Messi al respetable) a la luz del café meditado del sábado por la mañana, al calor analítico y somnoliento de los lunes. Pero de momento, mañana es fiesta, y el marcador está a ceros.

En las últimas semanas los ánimos, efectivamente, se están caldeando. Y en los últimos días, con unas vacaciones agradables y un verano prematuro a la puerta, más de uno se declara feliz y relajado del parón informativo. De que las malas noticias dejen de llovernos. Hasta que ve el excepcional Inside job y se cisca en los muertos de algún habitante de Wall Street. O hasta que lee un reportaje sobre la juventud, el paro y el hastío en España y hace lo propio con su situación en nuestro país. O hasta que, en un acto de masoquismo, se lee un periódico de arriba a abajo.

Situémonos en ese momento, el de decidir si nos dejamos salpicar por la bilis o no.

En los últimos meses, he tenido la oportunidad de visitar ciertos círculos gastados, usadísimos, y de conocer a ciertas personas que parecen tener por valor supremo el embotamiento. La reacción natural ante ellos es la indignación y el desánimo. La mía y la de cualquiera, creo.

Sin embargo, prefiero quedarme con ese otro grupo de profesionales, amigos, libros, entrevistados, compañeros, oyentes, profesores, escribientes, pensadores y guisos (qué judías hacen en Zamora, ¡qué judías!) que están ahí, al alcance de la mano.

Al volver de tocar en Murcia hace unos días, perdido en Pozoamargo (Cuenca), estaba bajo la solana a unos 35 º. Un lugareño, que parecía estar masticándose a sí mismo, me miraba con curiosidad. Llevaba, a pesar del calor, un jersey y un abirgo, y unas botas. «Aprieta el sol, ya, ¿eh?», me dijo, acompañando sus palabras con lo que interpreté como una sonrisa. Y se metió en la tasca.

Aquel hombre, despreocupado, me hizo recordar que de poco sirve indignarse. De poco sirve cabrearse ante el esperanzador (estoy siendo irónico) mercado laboral que nos agurda. Porque lo único que nos diferencia de ese hombre es que nos hemos podido formar más, hemos viajado más, hemos leído más, hemos tenido la oportunidad de conocer más. Eso, y que nosotros nos indignamos. Él, me imagino, se fascina. Porque hace sol y estamos a 35 º.

Probablemente no vote en las próximas elecciones porque estoy agotado del rufianismo y la mezquindad; probablemente me cueste un mundo encontrar acomodo en este tiempo que nos ha tocado vivir porque no soporto la mediocridad, ni siquiera para echarme un bocado al plato. Como tantos y tantos. Pero estoy convencido de que no es imposible, ni siquiera es difícil vivir así: es tan fácil como sacar la cabeza de nuestro banales cabreos, levantar la vista, y tomar aire. Y dejarse fascinar.

Es el primer martes por la tarde de la primavera en Madrid. Los oficinistas vuelven a casa paseando por la calle Luchana. Pero allí, en el cine que hace esquina, una cola que alcanza la puerta de la discoteca contigua se aprieta para sacar su entrada. No es que vayan a ver Torrente 4: no son jóvenes, ni fans atraídos por uno de los horterísimas preestrenos de la Gran Vía. Son señores y señoras ataviados con sus mejores galas que esperan pacientemente para aprovecharse del precio especial de un euro que hoy se les ofrece.

Porque este Madrid, Madrid, Madrid del chotis no es necesariamente elegante, pero sigue teniendo encanto. Es, incluso, un pelín cutre cuando se lo propone. Eso sí, cuida el estómago y el bolsillo a partes iguales, y alimenta una de las pocas cosas por las que algunos no nos quejamos en absoluto de vivir en la capital del reino.

Como aquellos mayores, procuro ir a cines de barrio cuando toca. Sigo prefiriendo las butacas desvencijadas y el estampado gastado de las paredes de esta sala al mega emporio de enfrente (los horrores de Las Rozas, a la vuelta de la esquina). Claro que la última vez que me acerqué a uno de estos cines, lo que topé fue a una taquillera borde negándome el descuento por llevar el carnet joven y a 4 personas ociosas desperdigadas por el patio de butacas. Igual que el pescadero sospechosamente sonriente y pesetero que suele intentar colarme estas doradas, «fresquísimas».

Los viernes en el Camacho no cabe un alma, porque los camareros gruñirán con entusiasmo, pero nadie se resiste a la llamada de esos vermús alquímicos a euro y poco. En el Palentino corretean sin cesar los sábados, pero es que ¿quién puede hacer caso omiso a esos grasientos pepitos de ternera?

Ahí lo tenemos: ¿por qué llena nuestro policía más insigne las salas del país? ¿Es lo que es, o es el 3D?

Pero ayer  Huesca era trending topic en Twitter, y lo era ni más ni menos que por el motivo que me había llevado allí: el XII Congreso de Periodismo Digital (de Huesca).

En el auditorio hervían ordenadores, iPads y móviles: las redes sociales reventaban ayer y anteayer de puro entrecomillado deliciosamente relleno de vacuidad. Por supuesto que algún esbozo de proyecto de idea hemos sacado, pero en general, uno tiene la sensación de que lo que más vale la pena son los contactos que pueden llegar a hacerse y, qué carajo, la comida. Dejaré de lado los episodios «Lo que pasa en Huesca se queda en Huesca» para evitar el sonrojo de algún congresista.

Es lo primero que me dijeron al acreditarme, que si me quedaba cenar. Y me dieron un vale que gasté gustoso, para volver después al Edén, afrodisíaco pub local en el que lo más granado del congreso ya se puso tibio la primera noche a base de copas y futbolín.

Porque hemos tenido a ponentes más repetitivos (pero por desgracia no tan sabrosos) que las judías que cenamos el primer día; hemos tenido a ponentes más populistas (pero que no achispaban el corazón) que el vinazo de segunda con el que regamos el bacalao al horno del segundo día; y hemos tenido a ponentes más abstrusos (pero no tan tonificantes) que la presunta ensalada de cogollos, gambas, huevo duro y anchoas de la última comida.

Lo más reseñable y entrañable, sin duda, fue el anuncio del alcalde Luis Felipe de que la ciudad va a dedicarle una rotonda a Forges (porque «no hay nada más democrático que una rotonda»). Eso, y algunas charlas al fresco de la noche oscense mientras fumábamos, o las carreras por el histórico hostal Rugaca, o incluso escuchar a gente a la que conocemos y respetamos soltarse la lengua (y la melena) para dejarnos boquiabiertos.

Pero por lo demás, el famoso Congreso de Periodismo parecía una broma de mal gusto. Una excusa que sorprendió, como bien decía alguien, a lo más granado de la profesión hablando sobre sí misma mientras que, al otro lado del mundo, se desencadenaba el cuarto mayor terremoto de la historia. No, aquí lo importante eran los 5.000 tweets por segundo, lanzar el discurso de turno con la accesoria soflama contra alguien o algo. Ya está ahí para contarlo y quedarse anonadado el respetable, integrado en su inmensa mayoría por estudiantes.

Nos llevamos grandes recuerdos y, claro, algún destello fugaz de inteligencia, un mordisco de información enterrado entre el puro trámite: nos llevamos la permanente sensación de perplejidad ante un sector que no sabe ni lo que hace ni cómo hacerlo mejor y, en los momentos cumbre, un par de experiencias enriquecedoras de gente que sí sabe lo que pretende conseguir en esta selva de mediocridad y estrechez de miras.

Me he tragado algunos congresos sobre Traducción y, si bien los vórtices de endogamia y onanismo puro y duro son frecuentes en esta clase de reuniones, en el caso del Periodismo la capacidad para hablar de todo menos de eso, de un oficio y de un arte, llegan a cotas alucinantes.

Por lo demás, la pata de cordero correcta y abundante. Solo un consejo para el año que viene: pongan gaseosa al lado del vino.

En fin, evidentemente con esta entrada me refiero a la gloriosa proliferación de listas con lo mejor, lo peor y lo anodino del año en todos los medios. En esta ocasión, con más entusiasmo que nunca debido sin duda al efecto 2.0 y a las abominables técnicas de posicionamiento en buscadores.

Me he sentido muy tentado de hacer una lista, aunque fuera de la compra, pero en lugar de eso he preferido comprarme un puro como una casa para despedirme de los bares en Nochevieja y me he centrado, ante todo, en el menú de lecturas que me aguarda en la entrada del año.

Digo lecturas como podría decir freidoras, visto que el año 2010 ha dejado más bien poco que recordar dentro de otra década: cada vez más, disfrutamos dejándonos recomendar por cosas (sí, cosas) que atesorar primero, almacenar después y acabar odiando.

Hoy, más que nunca, recuerdo la filosofía de Libros del Asteroide: «Un día me di cuenta de que no compraba libros que tuvieran más diez años». Pues eso. Me niego a renunciar a la pretensión de comprar o vivir experiencias que me duren, por lo menos, otros diez años.

Mi piso está en un patio interior. Disfruto de noches calmadas, sin un solo ruido de la calle, y es muy difícil que algo pueda turbar mi sueño. Es más, disfruto enormemente de los domingos como este, en los que lo único que corta el silencio del salón es el zumbido de la nevera. ¿Lo único? No.

Mis vecinos de abajo llevan gritando desde hace una hora generosa. Creo que estoy en condiciones de bajar con una sentencia redactada (oídas las partes…) y hacerla cumplir por las buenas o por las malas («¡Me dejas terminar? ¡ME DEJAS TERMINAR?»).

Me cuesta seguir inmerso en mi libro, con lo que me doy un garbeo por la Red. El Twitter de La Información me cuenta que una tertuliana se ha enfrentado a los controladores en un plató. Pincho el vídeo, y veo al pequeño monstruito gritarles sin pudor. ¿Puedo contestarle? Siguen los gritos. Más altos, más acusadores, y el público rompe cada dos comas en una ovación acompañada de pataleos y gritos. Más gritos.

Creo que ni la tertuliana ni mis vecinos han arreglado nada. Yo voy a intentar seguir leyendo, aunque sea el acta del Congreso –que, paradójicamente, también tiene gritos–. Frito, me tienen.

Creo que su discurso casa con el sentimiento general del periódico, el que nos ha ido llegando a través de esa esquina inferior derecha del enorme recuadro que tienen dedicado al «cablegate», como gustan de llamarlo. Las aguas siguen turbulentas en torno al asunto Wikileaks, con Assange detenido, los papeles publicándose en modo goteo… en fin, tratemos de poner un poco de orden en todas esas ideas.

Marujeos y vergüenzas

Que la clase política estime que lo de Wikileaks son cotilleos puros y duros, sin más consecuencias, está bien, es esperable. Igual que el hecho de que El País tenga a su director, Javier Moreno, listo para hablar en un vídeo extremadamente grandilocuente («El País ha tenido acceso a lo que se puede considerar ya, sin duda alguna, la mayor filtración de la Historia.»).

Y no menos normal es la picajosa envidia que corroe al resto de medios, con perdón, a los que les costó Dios y ayuda empezar a reconocer que El País se había llevado el caramelo y que ellos no tenían más remedio que andar a rebufo. Eso sí, desde que saltó la filtración he oído cosas alucinantes: alguno afirmando que nunca publicaría esa filtración de haber caído en sus manos (claro, claro); otros diciendo que no tiene ningún tipo de interés; y, finalmente, –esto es un off the record delicioso– que si su periódico no había recibido la filtración era por cuestiones ideológicas.

Es decir, entendamos que estas tres posturas (la del sí, la del no, y la del paso de todo) son perfectamente normales. Ahora, pasemos a cosas más importantes.

El auténtico alcance de Wikileaks

Entiendo que la familia de José Couso siga con enorme interés los cables filtrados. También es lógico que a un sector de la población interese la información revelada sobre el funcionamiento interno de las embajadas. Y, sin duda, es pertinente que se conozcan determinadas posturas y operaciones de Estados Unidos en el extranjero.

Ahora bien, de ahí a afirmar que esta filtración va a cambiar las relaciones internacionales hay un trecho: le pese a quien le pese, no me quiero imaginar las burradas que circularán por nuestras embajadas. Y no por nada, sino porque si uno baja a la puerta de cualquier oficina o ministerio, a donde están los funcionarios echando el cigarrillo, seguramente escuchará un lenguaje y unas afirmaciones no menos escandalosas.

En cuanto al contenido en sí… Sinceramente, no hay tanto donde rascar. Es la confirmación de lo que se podía sospechar o intuir.

Veamos los titulares de hoy, sin ir más lejos:

La venta de barcos a Hugo Chávez dividió al Gobierno español

Pues vale. ¿Esto debería ser portada en un periódico?

EE UU se desinteresó pronto de la hipótesis ETA / 11-M

Ídem.

Cambiamos el tesoro por un ‘pissarro’

Curioso, curioso el ofrecimiento de los estadounidenses para ayudarnos a solventar el conflictillo con los cazatesoros. Pero es más curioso que relevante. ¿No?

Rusia vendió a Venezuela 100 sofisticados sistemas antiaéreos

¡Bien! Este puede tener algo más de chicha.

Uribe buscó en secreto el diálogo con las FARC, según EE UU

Atención a la coletilla: según EE UU. Información sin confirmar. ¿Es noticia que Estados Unidos crea que Uribe buscó el diálogo con las FARC?

En definitiva, ¿no valdría más haber cogido toda la información y haber elaborado un libro, un dossier, o algo similar, de más calado, que un porrón de noticias imposibles de digerir?

Julian Assange, ese hombre

Siempre me ha dado mal rollo. Y no por ese pelo, ni por esa cara, ni por esos trajes: todo empezó con este perfil de The New Yorker. Parece alguien de intenciones poco claras, de procedimientos y costumbres extrañas.

No obstante, lo más inquietante de Wikileaks tiene que ver con su organización: ¿cómo logra las filtraciones? ¿Por qué logra las filtraciones? ¿Por qué Estados Unidos?

Es difícil conocer las respuestas a muchas de esas preguntas, y por eso jamás me atrevería a salir a la calle por él o a pronunciarme por su liberación. ¿Alguien cree que Julian Assange es esa especie de Batman que pretenden hacernos creer sus defensores? ¿En serio a nadie le causa algún tipo de inquietud, aparte de admiración o cualquier otro sentimiento, que un solo tipo sea capaz de desencadenar una especie de guerra fría digital? Léanse el perfil y plantéense su postura. Eso sí, uno sigue preguntándose desde cuándo Interpol persigue a violadores.

La conclusión de todo esto se resume en dos palabras: opacidad y dudas, muchas dudas. Creo que las filtraciones le vienen grande a El País, que tiene a un equipo excelente de profesionales sacando noticias y haciendo auténtica minería informativa, pero en un medio que no entiende ni el alcance ni el fondo de lo que tiene entre manos.

Démonos un tiempo, veamos que sucede y dejemos el tiempo correr, a ver si este asunto empieza a andar, a ver si sale del fango de las cantdades (250.000 documentos). Aún no lo sabemos todo. De momento, procuremos no dejarnos aburrir.

Para empezar, imagino la cara de Zapatero por la tarde. Por la mañana, supongo que como buen presidente hojearía la prensa y descubriría que cada columnista –sólo faltaban los de cultura, y alguno se animaría, digo– le daba cera en todos y cada uno de los periódicos nacionales. Entre la huelga y los presupuestos, todos los que llevaban cogiendo impulso desde el miércoles liberaron el tirachinas en una única dirección. Pues eso: lo imagino en zapatillas, cenando frente al televisor con una bandeja, y viendo a su candidata comparecer para felicitar a Tomás Gómez; luego, acudiría hasta el ordenador presidencial para encontrar titulares como el de El País, anunciando la victoria de TG sobre ZP.

Segunda imagen: nuestra ministra de Sanidad con la mirada descompuesta, tratando de contener las lágrimas. No sé si 30 segundos antes la llamaría alguien de su familia para abroncarla por el fracaso, pero me resulta poco tranquilizador ver a un alto cargo del Gobierno al borde de la lágrima doce horas antes de entrar en su despacho a salvarnos de los múltiples demonios que nos acechan; es más, me resulta poco tranquilizador ver a un alto cargo al borde de la lágrima mientras dice que está contenta porque ha ganado la democracia. Claro.

Tercera imagen: los militantes del PSOE, convertidos en hinchas del Galatasaray durante la foto TG-TJ coreando “DEMOCRA-CIA, DEMOCRA-CIA”. Debemos de estar todos locos.

Cuarta imagen: Tomás Gómez, según El Mundo, pasando de cogerle el teléfono a Esperanza Aguirre. En Parla no nos andamos con chiquitas, señora.

Quinta imagen: Quinta, justamente, por Telecinco haciendo sangre y recuperando del archivo declaraciones de Zapatero reconociendo su preferencia por Trini, o del ministro Sebastián haciendo lo propio. A tenor de las palabras de este último, el PP gobernará Madrid otros cuatro años, visto que Trini era la que podía ganar las elecciones.

Sexta imagen: Fermín Bouza, en su blog El voto con botas, diciendo que Tomás Gómez ha sido elegido por los militantes del PSOE, pero no por los votantes del partido, que nunca lo hubieran hecho. La culpa, por cierto, es de ese golem conocido como “la derecha”, y de su estrategia mediática de apoyo al de Parla. Ahí queda eso.

A modo de epílogo, me gustaría hacerme eco de esta noticia que leo hoy en ABC: que el payaso Tiririca, presentador de televisión y eso, vaya, un payaso, ha obtenido un millón de votos en Brasil, que le dan derecho a un escaño en el Congreso. El susodicho ha afirmado, durante la campaña: “¿Que qué hace un diputado federal?. La verdad, no tengo ni idea, pero vote por mí y se lo cuento.” Fíjenese, que estaba yo acordándome de aquel vídeo de las “Señoras que apoyan a Trinidad Jiménez”, el de “Es que es encantadora”…

Así todo, y dramas y bromas aparte, me alegra que en el PSOE hayan logrado romper la barrera de las primarias. Ahora sólo falta montarlas mejor –no es muy elegante que un presidente se pronuncie– y controlarlas –para que no acaben a hachazos entre sí–. De esta forma, y con un poco de suerte, el político empezará a tener un poco de miedo (real) a campar a sus anchas.

Sin embargo, me pregunto hasta qué punto es legítimo forzar este indicador –de una magnitud, por otra parte, imposible de medir en términos macroeconómicos o políticamente sociales– impidiendo, aunque sea a una sola persona, ganarse el pan en un día como hoy.

Yo ya he dicho que lo más sensato en este caso concreto me parecía trabajar más de lo normal y no engrosar el PIB, para repartir coscorrones a los que están a favor y en contra a partes iguales, pero soy de la opinión de que hoy más que nunca ni un solo español debería perder la oportunidad de percibir el salario al que tiene derecho. Lo menciono, más que nada, porque en los piquetes que he visto cerrando negocios el principal argumento era que estaban defendiendo los derechos de quienes habían decidido currar. Curioso.

Hoy han caído las caretas de unos y de otros. De los huelguistas, por la falta de organización –¿cómo puede haber triunfado todo el mundo? ¿cómo puede ser que los piquetes violentos y los pacíficos caigan en el mismo saco?– y de las autoridades, por una pasividad sólo rota a porrazos cuando ha sido necesario o cuando han considerado que lo era.

Según mi punto de vista, ha sido un día triste. Triste porque a pesar de vivir en el año 2010 en la televisión, a esta hora, sólo hay dos canales generalistas (Canal 10 e Intereconomía –mira tú–) que estén analizando lo sucedido; triste porque la última comparecencia del ministro de Trabajo ha sido a las 19.30, y prácticamente la ha calcado de las 8.30 de la mañana; y triste porque todos los servicios extra (limpieza, seguridad) que barren las calles de la basura (en todos los sentidos) de esta huelga general los estamos pagando todos. Todos.

Pero sobre todo triste porque, a falta de tan solo una hora, se confirma la impresión que tenía: no se ha conseguido nada más que un enorme caos del que cada cual puede extraer las conclusiones más convenientes, esas a las que me refería en la entrada anterior. Cada cual esgrimirá las suyas, y a ver quién las tiene más largas (las conclusiones).

En fin, que sigan jugando. Verás que risa cuando la Esteban acabe con el derecho a huelga.

Vuelvo a encender la televisión y, de nuevo, Celestino Corbacho. Habla de un seguimiento desigual –”esta es la valoración del Gobierno”–. No voy a comentar ni los porcentajes que está lanzando el ministro ni los que han declarado Toxo y Méndez, sonrientes, momentos antes de que empezara la manifestación que a estas horas recorre Madrid.

No, sigo pensando que la única forma de medir la huelga es la anécdota, el aquí y el ahora, cómo llega hasta las puertas de nuestras casas. Aún no he tenido la paciencia o las ganas de volver a salir a la calle: cuando lo haga, hablaré de qué tal ha salido. Eso sí, las imágenes que me llegan de Asturias y de Madrid son las esperables: unos cuantos animales de bellota (64 detenidos, leo) y algún ciudadano civilizado o a medio civilizar manifestándose en libertad.

A lo que voy, a esta hora, es a las valoraciones: parece que las comparecencias de unos y de otros, de quienes nos representan, siguen un guión perfectamente pautado. Parece que han grabado las intervenciones y se han ido a dormir: a media tarde, Zapatero, Salgado y De la Vega empiezan a dejar caer la palabra “diálogo” tímidamente; Corbacho se niega a meterse en guerra de cifras (le han pedido tres veces una global); en la sede del PP ya se han dado unos puñetazos; y los sindicatos, en fin, se congratulan y repiten su manido discurso, pulido y refrito hasta dejarlo sin un solo grumo.

Veo, también, a mis congéneres detrás de una pancarta con una consigna, con la misma cara y actitud que si se estuvieran manifestado contra la subida del precio de la hortaliza: ni voz ni voto, basta con elegir la cara que menos rabia nos dé y hacer bulto detrás.

Espero que a las 12:01 alguien se dé cuenta de que no están arreglado nada, que como mucho empujarán la pelota cuesta arriba para que ruede de vuelta. Yo, de momento, voy a tratar de averiguar si soy un trabajador, un burgués, un capitalista o un cabrón con pintas.

Corbacho ha abierto, con su comparecencia, la veda del primer café y el afeitado reciente, esto es, una declaración de diez minutos actualizando lo que ya sabíamos y respuestas a las preguntas tan originales como las de un entrenador de Primera División (que no sea Manolo Preciado).

Así, mientras que Zapatero intervenía en su primer turno en el Congreso podía verse, en la esquina inferior izquierda de la pantalla, cómo el atribulado ministro ocupaba su escaño. Simultáneamente, también, el baile de cifras sobre éxitos y fracasos desde las sedes de los sindicatos; los reporteros, con ojeras, contando desde cada rincón de España cómo nos desperezamos.

Y para completar tan copioso desayuno, empezamos a recoger cristales rotos de anoche… Lo más interesante, hasta la hora de comer, va a ser ver cómo la ingente cantidad de datos que se están generando en este preciso instante se van encorbatando, se van convirtiendo en armas arrojadizas sobre tinta, en adormecedores discursos que imprimir mañana.

Empecemos a sonreír, que ahora es cuando el sol empieza a calentar el puchero a base de sindicalistas, piqueteros, gobernantes y currantes.

Me llueven informaciones desde casi todos los flancos posibles sobre un altercado por aquí, una situación de tensión por allá… Pero, en general, lo más impactante son las imágenes. Imágenes de antidisturbios, de masas de gente actuando legítima o ilegítimamente para tratar de parar el país.

Lo que yo me pregunto, viendo las barbaridades que unos cuantos están poniendo en marcha, es si esta catarsis de violencia, de odio contenido no debería celebrarse una vez al año. Como la solución del botellón, oye: coger a los policías más tensos, a los trabajadores más llenos de odio y meterlos en una explanada cerrada para que se insulten y se casquen a gusto.

Es decir, tengo la sensación –en todos lados hablan de tensión a estas horas– de que en esta huelga no sólo se están defendiendo ideas, derechos, libertades y un puñado de conceptos democráticos que casi nadie tiene sinceramente interiorizados; también afloran sentimientos digamos poco armoniosos para con el bando contrario.

Existe un pacto sobre los servicios mínimos. Existen manifestaciones convocadas, acciones preparadas y, en general, presión más que suficiente y teóricamente equilibrada para que no sea necesario plantarse en la puerta del trabajo de nadie a hablarle, convencerle o coaccionarle. Tampoco hace falta sacar la porra, evidentemente.

A esto me refería cuando hablaba de lo decisivo de este día para nuestro país: al termómetro real que supone el comportamiento de la ciudadanía o ciudadanaje bajo la cálida manta del confuso todovale que reinará hasta las 12 de esta noche. De momento, ese termómetro indica temperaturas elevadas en cuanto a resentimiento y nerviosismo, algo que el INE, que yo sepa, no puede medir.

Cuesta dormirse sabiendo que, queriendo o sin querer, esta España que se va despertando poco a poco se está retratando. Y ahora mismo, no sale muy bien parecida. Calma, mejor.

Estoy bastante triste con todo lo que he visto: quiero pensar que el hecho de que sólo me hayan pillado cuatro horas de nocturnidad ha contribuido a que, hasta el momento, haya asistido únicamente a la cara más negativa de la huelga.

En primer lugar, por el apagón informativo de las 12 de la noche: RTVE empezó a anunciar una programación anormal (he visto el resumen del Auxerre-Real Madrid unas quince veces); el diario Público, que hoy no pensaba actualizar su página web porque el 90% de la plantilla estaba en huelga; y Telemadrid y RTVA, directamente, cortaron la emisión.

Todo esto mientras que en El Comercio peleaban por publicar su periódico mañana.

Desde las principales cabeceras y mediante Twitter o Facebook logré seguir el goteo de noticias, hasta que me llegó este enlace y, sencillamente, tuve que salir a la calle a echar un vistazo. Aquí llegaron las demás desilusiones.

A eso de las dos y media de la madrugada, Malasaña respiraba como cualquier jueves (sí, jueves) a las seis de la mañana, aproximadamente. Es decir, la plaza del Dos de Mayo tenía a sus cerveceros en número levemente superior al normal y bastantes de los bares habituales seguían abiertos. En Fuencarral, algún que otro policía y un borracho llamando a la huelga a voces –tenía pinta de todo menos de sindicalista, ojo–.

En Montera aún limpiaban los destrozos de la tienda cuya imagen he enlazado un poco más arriba, y el resto de calles del centro (hasta Sol, carrera de San Jerónimo, Alcalá) lucían normales, con alguna furgoneta de policía rellena de agentes aburridos pero, ante todo, empapelada de panfletos y pegatinas (el hotel Urban, a pocos metros del Congreso, tenía un aspecto indecente).

Visto que no había nada que rascar, decidimos ir a tomar una cerveza a cierto bar cercano. De camino, el ambiente es perfectamente normal.

Soy muy consciente de que los huelguistas responsables estarían ora descansando, ora atendiendo a sus convicciones en algún otro punto. Pero lo único que yo he encontrado es bastante más gente de la que suele salir un martes (y he salido unos cuantos en estas semanas de relativo descanso) y bastante más basura de la que ya de por sí suele tener Madrid, por no hablar del desguace de la calle Montera, donde a las 3 de la mañana los empleados aún limpiaban, con la persiana bajada; por no hablar de un inexplicable vacío informativo que no se produciría ni en el mayor de los desastres.

Espero que en una hora o dos las cosas se normalicen y quienes quieran llevar a cabo esta huelga, que ni comparto ni secundo, lo hagan en condiciones. Así, no.

En primer lugar, el inevitable titular regalado ayer por Leire Pajín, el de que no recuerda nada de los GAL porque era muy pequeñita. Eso es valor, o una estupidez suprema. Es la táctica política conocida como «a tomar por saco»: tienes asesores, tienes un gabinete de comunicación y, teniendo en cuenta que la información sobre los pagos a Amedo fue portada de El Mundo de ayer, resultaba bastante probable que, siendo secretaria de Organización del PSOE (cargo que, por cierto, ocupó Txiki Benegas hasta dos años antes de realizar la operación destapada por El Mundo) le preguntaran al respecto. En fin, pensaré que es idiota. Qué remedio.

Así todo, la otra cara del valor es la de Pedro J. La verdad es que anunciar esta exclusiva es un pequeño rasguño, algo que no tiene tantísima relevancia dentro de su gravedad: entiéndanme, creo que todos nos esperábamos que después de montar un comando con mercenarios franceses, secuestrar a un vendedor de material de oficina, organizar  una operación que acabó con dos borrokas enterrados en cal viva o tirotear un bar indiscriminadamente, un pago al cabecilla para utilizarle políticamente era casi lógico. Lo cual me invita a pensar que, de no ser por el apoyo de Barrionuevo a Tomás Gómez en Madrid, estas cintas seguirían durmiendo en la caja fuerte de Pedro J. Lo cual, a su vez, me invita a pensar que en algún lugar de ese periódico queda basura para enterrar un par de legislaturas. ¿Habrá valor para sacarla a la luz, o simplemente irá goteando a medida que interese?

En fin, ahora paso a los «cojones». Y si uso esa palabra es porque ese término es, justamente, el que más he leído entre los acérrimos y violentos fans de Dover, ese grupo madrileño que hacía grunge y ahora hace esto que han estrenado en El País. No hay por donde coger ese disco, la verdad: ni original, ni fresco, ni bien producido. Ahora sí, la simpleza de sus melodías taladradas con suficiente convicción nos obligarán a sabernos cada letra, hasta esas que están en ¿francés?

Lo que realmente me llama la atención es que quienes les defienden (¿por qué?) se aferran a eso, al valor que han tenido para llevar a cabo el cambio. En serio, nunca creí que pudiera haber miradas tan ciegas: no me atreveré a afirmar con rotundidad que les ha movido una calculada estrategia de márketing (aunque debería: hoy es el día del valor), pero lo que está claro es que nadie da un giro revolucionario a su carrera y se juega una cantidad de dinero bestial para darse un batacazo. Desde luego sí que se han vuelto independientes, con la exclusiva en El País.

Quiero decir con esto que más allá de la calidad del disco, utilizar el valor como elemento de juicio de una obra artística es poco más que seguir a un cantante por lo majo que es. Y hombre, tener ídolos que sean bellísimas personas está muy bien, y que sean los periodistas y críticos quienes mantengan el rigor, también; pero ¿soy el único al que le parece absurdo encumbrar a estos cuatro por los «cojones» que le echan?

Bien. La reforma laboral del Gobierno parece muy inaceptable, socialmente indignante y, por eso, hay que hacer algo. Sortearé la tentación de mencionar el otro montón de motivos que hemos tenido para ir a la huelga; quedémonos con que, ciertamente, para los curritos esta reforma supone un suntuoso y férreo grillete. Habrá que ver, no obstante, por dónde sigue evolucionando el pensamiento político de la clase dirigente, porque si pretendemos seguir siendo europeos, con nuestras reglas y previsiones para los ciudadanos, más nos vale lavarle la cara a nuestro modelo de empleo o de aquí a un tiempo nos veo desregularizando a la Reagan, solo que cinco décadas tarde.

En fin, esa es otra historia. El caso es que yo encuentro motivos para manifestarme en contra del gobierno socialista, pero resulta que –¡problemón!– los sindicatos no me hacen mucha más gracia. Coincido plenamente con las voces que hablan de una pantomima organizada: lo del pacto de los servicios mínimos, lo de las bofetadas a Zapatero que acaban por impactarle con una suave caricia de terciopelo… Y luego los otros, sí, el partido ese que superaría el corte Belén Esteban en número de votos –¡qué país!–, que intenta hacer cundir una especie de terror al piquete, como si el miércoles hordas de desharrapados con los ojos inyectados en sangre fueran a asaltar tiendas de electrodomésticos y a comerse bebés crudos frente al Ministerio de Trabajo.

He aquí mi problema: el Gobierno merece que huelguee, y sindicatos y oposición merecen lo mismo. Para completar el apuro, no tengo trabajo como tal: ¿cómo puedo hacer saber al mundo mi descontento? ¿Me caerá un articulillo que enviar, alguna lucrativa actividad mediante la cual decidir si trabajo o no?

En el fondo, da lo mismo. Yo, al igual que muchos otros, pertenezco a una masa gris e informe a la que no puede más que cabrearnos o alegrarnos lo que leemos y observamos a diario, pero que, muy a nuestro pesar, nos pasa a tres kilómetros por encima de la cabeza: la edad de jubilación actual me es exactamente indiferente porque a) me quedan más de cuatro décadas currando (más de lo que llevamos en democracia: malo sería que no hubiera otra reforma); b) es más que probable que acabe mis días facturando por encargos y lo único que me dará de comer será mi huertecita en las montañas astures y lo que haya logrado ahorrar; y c) un dato: ¿saben cuánta gente de mi edad (20-24 años) está ocupada, según el INE (Julio 2010)? 1.045.100. Sí, un 137,5 % menos que el mismo trimestre del año anterior.

De momento, pues, creo que preocuparse por la que se está organizando en este país de cafres está muy bien; y atender a los dramas humanos que nos rodean, también. Incluso entrar a polemizar sobre escalofriantes cuestiones (Tomás Gómez recibe el apoyo del PSOE del GAL, Hugo Chávez se pica por Twitter, etc.). Pero digo yo: ¿qué hacemos quienes no tenemos exactamente mucho que ver con esta huelga? Exacto: la contra-contrahuelga.

Esta estrategia consiste en quedarse en casa y/o ir a currar, si es que hay adónde. De esta forma, uno no engrosa las cifras de las épicas manifestaciones (ya veo a Toxo y a Méndez en sus memorias: «Y entre lágrimas, millones de madrileños y madrileñas se lanzaron a las calles.») que a buen seguro se celebrarán; pero tampoco dará motivo al Gobierno para dar palmas con las orejas.

Sencillamente, pienso seguir mi vida normal haciendo lo posible por no formar parte de cifra alguna: total, como bien apuntaba hoy Carlos Herrera, da lo mismo. Porque el jueves, queridos míos, todo seguirá exactamente igual que ayer, que hoy y que mañana. Pero con unos miles de panfletos gastados y una resaca de cifras que nos entretenga unos días más.

He decidido ponerlo por vocación informativa, por curiosidad por lo que estará viendo la mitad de este país ahora mismo, y porque sé que me dará pereza hasta buscarlo en páginas piratillas en el futuro. Su historia está siendo comparada, simultáneamente, con telenovelas marrulleras y con la gesta de Eva Perón (!).

Lo peor de todo es que esta Princesa del pueblo, efectivamente, lo es. Y ojo, que su representante se esté forrando es estupendo; que TeleCinco haya sabido exprimir esta vaca está muy bien, pero no me da ninguna pena que la destrocen: porque es a su personaje, a lo que vende, a por lo que va esa (aparentemente exigua) cantidad de conciudadanos que la conocen y la odian. A esa proletaria de San Blas no me atreveré a decirle nada por freírle las putas croquetas a su hija.

Pero no puedo evitar que me dé asco que en ese momento del día en el que quiero ver algo decente en la televisión uno de los canales generalistas esté copado por este producto y que, mientras, el resto de canales estén achantados por el exitazo que seguramente está lloviendo.

Empiezo a creer que este somostodosiguales de tufo yanqui mal llevado nos está contaminando hasta extremos peligrosos. Yo aviso. Eso sí, cuando esta entre en la Moncloa de la mano de Vasile, hago las maletas y que os vaya bien, majos.

Ahora ya están en casa. Sus vidas valían dinero, o un prisionero, o algo, y seguramente por ello no se las arrebataron: eso sí, cuanto más altas son las apuestas (dos españoles por aquellos lares deben de equivaler a un hotel del Monopoly en la calle Serrano en términos diplomáticos) más opaca se va volviendo la pátina que lo recubre todo.

Mi querido Rubalcaba, el rey de la sonrisa con los hombros subidos, respondió ayer en Rabat, a la pregunta de si se había pagado un rescate (equivalente a un par de estaciones de tren en lo que a nosotros concierne) y se había entregado un preso (supongo que una de esas calles amarillas con un par de casas): «Teníamos un objetivo, que era traerlos.»

¡Bravo! Debemos suponer, pues, que AlQaeda se ha embolsado unos ricos dineros procedentes de algún lugar; acompañados de las oportunas gestiones de nuestro cuerpo diplomático y (miedo) del CNI. A la española: probablemente nunca lleguemos a saber a ciencia cierta qué ha habido detrás de la liberación; igual que ocurre con las operaciones de ajusticiamiento de piratas (grande Chacón). Ahora bien, mi pregunta es: ¿Estamos quedando como unos pringados ante la comunidad internacional o como un ejemplo de inteligencia?

Es evidente que hacer las cosas a la francesa (los reyes del ratatá) o incluso a la filipina (eh, un tío con un M16 tiene a 15 rehenes en un autobús ¿qué hacemos? Entrar por la puerta trasera, que igual no se da cuenta) puede resultar algo tosco; pero andar pagando rescates de estrangis puede convertir a los españoles en la pieza más suculenta de El Corte Inglés del terrorista internacional. Es decir, si la estrategia española es la que parece, puede que lo más recomendable sea endosarles una de cal después de la de arena; el problema, visto lo visto, es que la de cal nunca llega.

¿Todo el monte es orégano?

Pulsando impresiones, he recalado en la web de la Asociación Española para la Aceptación de la Obesidad (ellos lo escriben así, con mayúsculas), que, ironías de la vida, se llama gordos.org. Sólo quería mencionarla, porque uno podría pasarse horas navegando por esta organización casi equiparable a la de fans del cubo de Rubik.

Volviendo a la ministra: opina que con este cambio terminológico, las personas con sobrepeso se sentirán culpables y adelgazarán más rápido (o al menos así lo relata Público). Como razonamiento deja bastante que desear, pero esconde el mismo proteccionismo grimoso que rezumaba aquel intento por prohibirnos el Burger King.

El problema de los gordos, obesos, gente con sobrepeso u orondos es el de siempre: lo políticamente correcto enfrentado a una realidad social, añadiéndole el factor patológico. Nadie podrá decirle nada a quien padezca una enfermedad que le condene a una vida de curvas e inseguridades; pero a mí, personalmente, el gordo por deporte me da bastante reparo. Si has elegido comer como un animal, enchufarte tres bocadillos de chorizo en un trayecto Asturias-Madrid, cinco cervezas y dos cocacolas ¿por qué tengo que ceder los preciosos centímetros que arrebatas a mi asiento?

Y alguien dirá que si el otro obeso, el patológico, no me molesta. Sí, claro, igual que –quien no quiera, que no lo reconozca– alguien con un problema de salud mental que se pasa el mismo viaje gritando. Pero como enfermedades tenemos todos, uno se aguanta y se calla –o lo intenta, o se va a otro vagón–.

Hablando de esto el otro día con un amigo que defiende las curvas –y eso, sorprendentemente, le ha costado más de una crítica feroz– llegamos a la conclusión (novedosa) de que todo radica en hasta qué punto se nos ha ido la cabeza. Como bien indican en gordos.org, el problema no es tanto el volumen como la autoestima, la seguridad. Vivimos en una sociedad (tranquilos, trataré de esquivar el tópico) que no ve con buenos ojos determinados físicos; pero como la sociedad no es La Sociedad, S.A., esquivar aquello que nos acompleja, o incluso afrontarlo es mucho más fácil de lo que pretenden hacernos creer.

Se montó una buena con aquella compañía aérea que pretendía cobrar dos asientos a quienes ocuparan demasiado espacio, y hubo quien se quejó. Bueno, es comprensible, pero yo en los aviones sigo procurando coger pasillo para encajar más a gusto mi metro ochenta generoso.

Lo llevan repitiendo unos cuantos siglos: no somos todos iguales, y pretenderlo es absurdo; no es fácil haber nacido de esta o de aquella manera; lo único por lo que podemos pelear, no obstante, es por establecer un sistema de convivencia aceptable y digno para todos pero que, al mismo tiempo, establezca unos límites razonables a la libertad individual y a la colectiva: déjame fumar, maldito; déjame engordar, maldito; déjame decir tacos, maldito; pero evita que con ello moleste a los demás. No puedes hacer más, y si lo intentas, fracasarás.