Una de las maneras más provechosas y cómodas de lograr que el lector quede atrapado por la novela o el relato de turno es rellenar el texto de imágenes, de escenas cuya representación mental resulta bastante más duradera que cualquier otra noción. Ejemplo: de las múltiples festividades que siguen al fin de exámenes será duro recordar la fecha o el número exacto de asistentes; no obstante, recordaremos con precisión milimétrica el plato de huevos con chorizo al amanecer, tras una infinita sesión de bailoteos en traje y corbata.
Este es uno de los baremos infalibles para, recién entrado el verano, medir la calidad de los dos meses largos que están por venir.
Así, me calzo los playerinos de andar y salgo a dar una vuelta, a la caza de las primeras escenas. Toma 1: Un paisano –no hay otro sustantivo posible– estereotípicamente playu (a saber: camisa abierta, pelo en pecho blanco sobre un moreno radiactivo, bañador, chanclas, panza, manos cruzadas en la espalda y gorra de alguna cooperativa) increpa con su mejor verbo a dos chavales que han dejado sus motos montadas sobre el paso de peatones en un semáforo en rojo.
Toma 2: Cuentan en la mesa, en torno a unos centollos, que en la boda de una mujer cuya hermana acababa de ordenarse monja optaron, al no poder acudir esta a la ceremonia, por llenar el hueco con una efigie de cartón a su imagen y semejanza, como el sonriente Fernando Alonso de metro veinte que nos recibe en el banco.
Toma 3: Un chigrero –otro que no tiene otra denominación posible– irrumpiendo en el Savoy un lunes al grito de: “¿Pa qué mi madre queremos Bombay habiendo Beffeater?”
De momento son solo tres mordiscos, tres minucias, pero la cosa promete desde el minuto uno. Cuanto menos.
